COMO EL GRANO DE TRIGO

COMO EL GRANO DE TRIGO.

Te voy a resumir el ideal de toda tu vida cristiana en una leyenda. Estaba un montón de trigo sobre la era. Llegó un ángel y aun granito le dice al oído: “Mira vas a ser algo grande, te distinguirán de todos los demás”. El grano se sintió crecer. Oyó pasos, ¿vendrán a recibirme con bandas de música?..No, era un rústico payes. Tenía el saco en la mano , lo encierra en él. ¡Traición!, dice el granito. El esperaba honores y le han envuelto en la oscura cárcel del saco. Un día gris de invierno lloviznoso, el payes saca el trigo y lo echa en la tierra mojada, pasa el arado y cae indefenso el granito en el surco. Lo cubre la tierra y se pudre vivo en la sepultura del surco, ¡horrendo fracaso!, murmura. Brota la semilla igual que las otras, la bañan las lluvias, la quema el sol…., la planta crece. Pasa la hoz y lo echa en el suelo y como las demás espigas se ve atada con su s compañeras. De nuevo en la era el trigo es estrujado por los duros cascos del caballo y como juguete es echado al viento. Se ve casi igual que antes de la tragedia, allí en el montón. Pero vuelve el hombre con el saco en la mano: ¿volver a la tierra?, te vas a ir al molino. Oye crujir a sus compañeros entre la muela, se resiste. No hay remedio… se queda hecho polvo, ya no es granito…así con nuestras vidas…desaparece Don Fulano o Fulanita, para que aparezca Cristo.

Es ya sólo harina, una mujer lo toma en sus manos y lo convierte en pasta. ¡Pobre granito de trigo!. Pero llega el día y suena la hora y repican a gloria todas las campanas. Se alfombran las calles de mirto y de flores, las gentes se visten de seda y oro, la catedral acoge la multitud, el órgano murmura impaciente, el coro irrumpe con voces jubilosas y entre nubes de incienso, se arrodillan todos y se alza en manos del Obispo el grano de trigo, que es, ahora, Dios. Y ha sido consagrado. Así tu vida y tu amor.

Te lo decíamos en la primera noche; tu vida vale mucho, tu amor puede ser algo grande, déjalo consagrar. Sé hostia de Amor, sé Eucaristía.

Y esta pequeña historia la escribió en carne vive, momentos antes del martirio, en la revolución roja, cuando fueron hechos prisioneros todos los seminaristas y conducidos a la cárcel de espera de la muerte antes del fusilamiento. Llegó la hora y conducen al grupo de valientes ante las ametralladoras.

SEÑOR AQUÍ ESTOY.

Queda él en la celda oscura…solo…un compañero al pasar junto al postigo de hierro le susurra, oye amigo, nos llevan a matar, prepárate. Se queda en silencio. Ve que acaban los minutos para él. Ve que va a morir pronto, mártir de Cristo.

Suprema alegría, él quisiera expresarlo; coge del suelo un pedazo de papel y escribe a lápiz su anhelo más vivo, su suerte deseada, su himno de gloria, su vida hecha amor y su amor hecho hostia de amor inmolada.

Señor, aquí estoy

Grano de trigo soy

Segado y trillado en tus eras

Señor cuando quieras

Me puedes moler

Que yo quiero ser

Polvillo de harina

Que forme tus hostias de amor

No tardes, si quieres Señor

Oh mi Dios molinero

Echa a andar tu molino harinero

Y muele tu trigo

Que quiero ser hostia de amor

Señor, que te espero

Empuja la rueda, dolor

Y muele tu trigo que quiero ser hostia de amor

Señor, aquí estoy

Señor, aquí estoy